Pansy flowers

There is a land, sown of holm oaks, rockroses and brooms on its arid ground, which is bathed in heat in summertime and in sharp cold weather during winter. Deeply silent, a hidden village is the childhood home with lined whitewash houses full of light and flowerpots.

The grandparent’s house was in a square of dusty soil garnish with trees and whenever you walked in, and you pulled back the curtain at the entrance, grandma’s calm voice received you and the house smelled like sponge cake and geraniums. You could feel peace.

There was a small hall where a stuffed owl greeted you and a big green wooden gate open to a huge garden. To the right, a cool living room, with a white fireplace decorated with black stones. On the wall a copy of the David Tenier’s famous painting “peasant party” that I used to stare while thinking that it was sad and scary and there was a feeling of the pain ant the miracle of living. In the fall, grandpa used to put a can with chestnuts and acorns in the fireplace and I was amazed to see how they danced to the crackling fire.

A red tile staircase led upstairs to the bedrooms, and in the landing a beautiful dark-haired woman, with a rifle on her shoulder, was watching you from a portrait. I loved to say that she was my mother, with dyed hair and going to hunt birds.

To the left, an old bright kitchen with a gloomy storeroom where I liked to gossip there to found magic potions, treasures or maybe a mouse caught in a trap. In the garden there were two fig trees, easy to climb, and there was a pomegranate tree, countless roses and pansy flowers. Behind a porch the garden stretched out and you could see many hens and stacked firewood. Long time ago there were cattle there.

Even only lived few children in the place, it was fun playing cowboys and indians, marbles, and car racing. Sometimes my grandfather was taking me in a horse-drawn carriage. Others, I used to went with my grandmother to collect milk in a milkmaid to the neighbor’s house.

Every night was a blinking of crickets and stars and every dawn you could feel a herbal breeze and hear the rooster crow. The sky was very blue, the air was very clean and the days were simple but pleasant. With tranquility and harmony in nature it was wonderful to live there.

Pansy flowers.

The path

How to find the path to oneself? 
Where is it concealed?

There is a maze to unravel 
made with mind. 
Sometimes there are emotions 
that come and go
causing confusion.

When I let the events pass 
I feel that I am just an event 
that is going to pass. 

Like dust.
The path to dust is made of dust.

Sometimes there are emotions 
that come and go 
causing confusion: 
Joy and sorrow are just events 
that are going to pass.

There is a desert made with mind 
and there is an orchard too.

Paradise is the best way to paradise. 


Is it possible to contemplate reality without any judgement, observing without bias, constraints or expectations, completely free, without categorizing it? Without eyes, through sensation, looking from skin, from the whole body and being part of the object that is being examined.  How could we look better at that which is regarded?.

How can we view, with clarity, to obtain the right image, the most accurate wisdom of what it is?

How to be rescued from experience? Is it achievable to touch reality directly? And, then, when we feel everything, is it possible to trap greatness in each word, in order to bring to others, for the purpose of telling, in every moment, what is appropriate and true?

How to be good and fair? Is to see correctly a means to reach it?

Dew on the grass

The divine section

Tiny particles are conforming a vast galaxy swirling around. The exuberant nature grows and expands travelling in a beam along the night. Consciousness is hidden in rock and ice.

Everywhere life is randomly going to blossom like the most beautiful spring allows overflowing fields. The universe is waltzing to celebrate its existence. It is dancing through a beam along the longest night. A clear sound is hitting the cliff and brings the fresh foam.

The universe is waltzing and swirling around, spring roosts in the flowers and in wheatfields and sea waves are making a strong noise while nature is flourishing.

In a long night a gilded sound and a gentle sunbeam are awakening life.

It is a beautiful spring.

What Phi (the golden ratio) sounds like by M. Blake

Closed eyes

If I close my eyes then is possible to melt in a dream, some boundaries disappear and I can transcend myself. Freely I turn into an eagle and fly lightly reaching the clouds to the top of the mountains miles and miles away. After that, I transform me in a coloured fish jumping in a cold river in its way to the sea where I recover my human figure.

I decide to wander through deserted city streets to the middle of a lush forest. Tired of walking I quickly leave Earth as if I were a shooting star and I contemplate our planet trying to find a warm place to stay. In the distance, I can see an opened window plenty of light. A brilliant light. Now I am there, for a magic while, and when I close my eyes I can rest and imagine that is possible to transcend myself.

Whenever I close my eyes some boundaries disappear.

Whenever I close my eyes I can rest.

Closed eyes

Throbbing song

Blue, blue sky.
Iced, iced wind.
I like you
and I like you
to have
blissful days.
Blue, blue sky.
Iced, iced wind.
Brief words
shaping a
whole universe.
Blue, blue sky.
Iced, iced wind.
Wrap mind
as deep as
the blue, blue sky.
Iced, iced wind.
a throbbing
tic tac is sorting
all over.
Blue, blue sky.
Iced, iced wind
I like you
you calm me.


A veces hay que evadirse de hoy, de ahora, que requiere estar presente y sentir lo que venga al pensamiento, sin mucha elección. Demanda enfrentar la incertidumbre, someterse al desalmado juicio propio sobre la vida entera, acoger la venida de la memoria y la añoranza para dejarse poseer por un pasado que se aparece ataviado de perfección y de engaños. Solicita afrontar el futuro y sus eventos, en ocasiones, incontrolables. Asumir el porvenir, dejándonos modelar, por los días, y que las líneas del rostro, de todo nuestro ser, den cuenta y testimonio de haber vivido.  

Salirse de sí, de lo más profundo, que nos atrapa en nosotros, para replegarse, con aún más fuerza, en busca de todos los yoes que existen en otro tiempo. Recuperar lo más bello, rememorar con dolor. Volver a estar ahí, en lo ya conocido, para así no estar en el ahora en el que se va concretando el incognoscible futuro que nos obliga a las vivencias novedosas o a las desabridas rutinas.


Estar en la dimensión de los recuerdos y de la imaginación, rememorando el ayer, anticipando mañana, como si el ahora fuera un piélago hiriente por el que nada fluye más que la nada, un no-lugar donde no es posible morar ni descansar.

Ahora, momento impreciso, el tiempo que transcurre en lo real sostiene al ser para que sea – también es cuando recuerda y también es cuando imagina – consciente de que es. Sostiene al ser para que esté. Estar es ser en el espacio durante cada porción de tiempo (previamente definida para tratar de ordenar el ser en su progreso).

El ahora constriñe despóticamente a ser, sintiendo y percibiendo lo que sucede. El momento predispone a recibir información, atendiendo al entorno o solo a sí mismo, con consciencia de lo que acontece. A digerir lo real que, a menudo, es hiel intragable y, muchas veces, tiempo insípido. Y lo dulce, el sabor que se vuelve memoria y el cobijo desde donde eludir lo actual y desde donde obviar el presente, refugiándose en un no-lugar de perfecciones y engaños para liberarse de vivir la vida que nos viene.

Libres de elegir el lugar en el que está, en cada momento, la atención del ser porque también se es cuando se recuerda. También se es cuando se imagina pero ahora es donde ocurre cada hecho que será la memoria y la experiencia que nos favorece para encarar con éxito y facilidad los innumerables sucesos que se irán sucediendo. Sin estar en el presente no habrá ayer digno de evocar ni un buen mañana.

Horror Vacui


Piso el asfalto como si asentara mis pies sobre la tierra por vez primera, como si pudiera sentirme fuera de la ciudad y del mundo y en su mismo centro, simultáneamente. Descalza, para respirar el recuerdo que deja la lluvia. El agua humedece las plantas, me rueda por las palmas de las manos y, bajando por mi cara, parecen lágrimas.

Cada minuto es irreal, inagotable, y cada inspiración preciosa como un milagro. Enlazada al núcleo de la tierra, me siento naturaleza en comunión con la naturaleza entera.

Amenaza la tormenta, se divisan rayos, suena un ruido ensordecedor, se acerca el viento y, en las aceras, remolinos de aire desarraigan polvo, papeles, colillas y todos los pasos perdidos. La lluvia crepita y desciende como si fuera una radiante bendición cósmica. Las nubes se vierten invisibles y perfilan un diáfano paisaje. Se escucha el estruendo de una música arcaica que palpita y golpea desde mi centro y que parece el latido de la tierra.

La luz del sol proyecta, junto a mí, una sombra imprecisa de niebla y futuro. En el vacío del asfalto no hay nadie. La lluvia crepita. La lluvia desciende como si fuera una radiante bendición cósmica. Sobre la tierra, sobre el asfalto, nada. En la nada, futuro y en el presente, vacío, silencio, lluvia. El latido de la tierra me anticipa una música arcaica que palpita y golpea desde mi centro y que revela lo que aún no comprendo sobre el amor y la esperanza.

Mudo y vigilante

Si sostienes la oscura noche retorna brillante y azul. Vendrá con la luz de las estrellas como reflejo celeste de serenidad astral y con tono cimbreante y grácil y de pulido metal.

Resonarán las campanas y los ríos avivarán los bosques, volviéndose el musgo en las rocas que van labrando. Descansando junto al calor del sol, la claridad y la alegría para ser el calor del sol, la claridad, la alegría. Y ser igualmente tinieblas, muerte y dolor. Lo más terrible.

Mudo y vigilante, el tiempo va lastimando con graznidos y lamentos, con fiereza y desconsuelo hasta quebrar la roca y el musgo, negando el ser que se torna la inmensidad y la luz de las estrellas.

Un río en el bosque.
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